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Hymne en l’honneur de la peste – par Alexandre Pouchkine

Quand c'en est temps, l'hiver puissant,

Chef courageux, s'en vient versant

Sur nous la cohorte en broussaille

De ses neiges et ses verglas;

Les cheminées vers lui tressaillent,

Les festins prennent leur éclat.

Tsarine terrible, la Peste

S'installe ici, parmi nous reste,

Se pourléchant d'un blé si beau

Et frappe aux vitres nuit et jour

Avec la pioche du tombeau.

Que faire ? Où demander secours ?

D'espiègle hiver c'est jeu d'enfant,

Mais de Peste qui nous défend ?

Noyons nos esprits dans nos verres,

Feux allumés, n'y pensons plus.

Que bals et banquets persévèrent !

A la Reine Peste Salut!

Dans le combat même on se saoule,

Aux bords noirs du gouffre où l'on roule,

En plein courroux de l'Océan,

Dans l'orage et la nuit céleste,

Dans l'Arabie et l'ouragan

Et dans le souffle de la Peste.

Tout par quoi la ruine nous vient

Pour notre cœur mortel détient

Des voluptés inexplicables;

Est-ce immortalité qui naît ?

Heureux, aux heures redoutables,

Qui les découvre et les connaît.

A toi, Peste, à toi soit louange !

A nous point n'est la tombe étrange,

Ton appel ne peut nous troubler.

Moussent nos verres d'un seul geste,

Fille-fleur, ce baiser volé

Nous donne peut-être la Peste.

Excerpt from ‘A Feast in Time of Plague’ (1900). Translated in French by Louis Aragon