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Entre os fios desta trama infinita,

a miséria se alastra como vermes.

Estão feridos de morte.

A pestilência polui o ar.

Segue a caravana cega

de mutilados e leprosos.

Em convulsões, Ildabaoth

traça sua tétrica geometria.

Forja a fortaleza sádica

onde cultua a miséria.

Nos campos tingidos de sangue,

no sangue dos santos ungidos,

derrama a semente da morte

cuja colheita brindamos.



A linha do horizonte dividia os dois mundos.

Vasto tapete mudo que abafa a carnificina.

O fogo é a flor da chaga fervendo a carne fria.

Nada mais que galerias de tormentos.

Uma divindade sem luz

corroendo a carne humana.

Podres, nutriremos este chão

com demência, loucura, imolação.

Após a peste de mil dias,

mil dias virão de escuro pleno.

Outra vez a velha Serpente

fará sua última proposta.