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Du sang sur la neige fraîche,

La tempête déferle

Sur le champ de bataille,

Éclairé d'une église incendiée

Et des flèches enflammées.

Notre pays

Et notre mode de vie

En jeu,

Nous serons victorieux.

Nos mains gelées,

Couvertes d'engelures,

À peine capables de tenir nos épées,

Tremblent d'effroi et sous le poids de l'armure.

La guerre, ivre de sa colère,

Embouche ses clairons sonores ;

Terre, déjà tu te colores

De ce sang fumant qu’elle flaire.

L’incendie effrayant l’éclaire,

Comme de rouges météores.