Мглой раздавлены в тревожных снах
Сутулые деревья, надломленные хворью
Тенёт паучьих в кривящихся ветвях,
Сквозь морок корни тянутся к беспорью.
Лет замерла гряда,
Исход неумолим.
Вот мой тебе дар –
Путь через Лимб.
Вдали вереницы покосившихся крестов
В размытом беззвучными дождями грунте
В стынь укутаны ноябрьских ветров,
Что распинают на распутье.
Застыл силуэт точкой самообмана, –
Заплутавшая тень, плетущаяся через дожди,
Путь через Лимб тает в клочьях тумана,
Но безликая смерть терпеливо ждет впереди.
Лет замерла гряда,
Исход неумолим.
Вот мой тебе дар –
Путь через Лимб.
