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A nos rêveries d'Enfant,

Qui nous bercent lentement,

Dans l'illusoire

Monde sans mémoire.

Juste culturel en soi,

Je crie inculte en moi.

A ces astres qui gravitent,

On peut même dire évitent

Cette Terre rebus interstellaire.

Autour de quoi tourneront

Ces mouches qu'attire l'étron?

A ces Hommes qui tournent,

On peut même dire retournent

Cet échange monétaire,

Rebus humanitaire,

Excrément planétaire!

A nos âneries d'Enfant

Qui nous dispersent sûrement

Dans l'illusoire

Monde sans mémoire.

Juste possessif en soi,

Je crie natif de quoi?

Oh beaux satellites, Orbe de l'horreur;

Autistes naturels, orbe de la peur.

Tout tourne autour de quoi?