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Sous mon vide tombeau, j'exalte et me renfrogne, car

Je ne suis plus qu'écume s'afférant sous le bas monde.

Tous pendus à l'arbre des cieux

Nous, braves aucteurs, sûmes y perdre chair.

Tirant de la grève, des fanges brisées

Les cadavres bouillants et flétris,

Nous dévorons, nous rongeons,

Ongles et oculaires,

Pour que rougeoie à nouveau

Notre nom.

Dans mon sordide caveau, j'exulte et me renforce, car

De l'écume je saurai forger la mer et le monde.

Dans les profondeurs.

Tous pendus à l'arbre des cieux

Nous, braves aucteurs, nous relèverons.