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Sous le pied de l'Homme gît

La pureté de l'enfance,

Ce regard d'innocence

Où brille la magie.

Le merveilleux est mort.

Son cadavre en lambeaux

Pourrit dans l'esprit " fort "

De l'adulte-tombeau.

J'ai le dégoût du cerf

Qu'est devenu le faon ,

Et celui de ce sang

Ruisselant sur le fer

Qui déchira le bois

Et la chair de l'enfant,

Tout en les unissant

En un symbole de foi.





 Les Fantasmes étranglés

Et voués à disparaître ;

Le désir aveuglé

Dont on n'est point le maître

Se meurt dans la tristesse

D'un désarroi blasé.

Le rêve alcoolisé,

Lui seul, tient ses promesses...

Ô Morphée, mon amour,

Je t'en supplie prends-moi.

Enchaîne-moi, retiens-moi

De tes liens de velours.

A jamais, mon amant,

Je veux que tu m'enlaces.

Délivre-moi, de grâce,

Par ton emprisonnement.