Tu n'es que vie qui germe comme de la pourriture
Condamné à une existence de tourments
Accablé de chagrin et rongé par les maladies
Leur sang vicié et acide les brȗlera de l'intérieur.
Ces formes vivantes qui essayeront de survivre
Respirant l'air vicié et se nourrissant d'excréments
Elles pondront à leur tour d'autres pourritures
Qui germeront encore tourmentées pour la Mort lente.
Pourquoi pleures-tu?
Veux-tu déjà mourir?
Il n'y aura pas de salut.
Votre monde est déjà mort.
