Le souffle dans son cou lui insuffle des tremblements silencieux
Si lents ils suffisent à lancer un désir inconscient
Alors que la lampe est dressée, la porte est fermée
La moiteur du baiser,
La lenteur de la caresse
La douceur de l'illusion
Le leurre de la tendresse
Sur sa peau juvénile
La peur volubile
Travesti la sueur
En coulée de toxines
L'agglomérat de chair transformé en sphères vides
Des saphirs désarmés avides de mélange fragile
Il suffira d'un instant, trop tard pour espérer
L'amour est déformé, c'est un Ars Moriendi ironique.
