Der Tod hielt reiche Ernte Selbst Engel sind tot Aber jemand trompetet Jemand ruft nach mir Ich soll mich von den Toten erheben Ich soll zu den Waffen greifen Ich soll in die Schlacht ziehen Ich soll... Wer ruft nach mir so beharrlich? Wer bläst zum Angriff so wütend? Wer läßt mir keine Ruhe? Wer erweckt mich von den Toten? Gerippe und vermoderde Engel umgeben mich Schon längst oder neulich gingen sie zugrunde Und sie wollen nicht abermals umkommen Aber die Posaune ruft zum Tod erneut Die Auferstehung ist ein schmerzhafter Prozess Ich fand das Augenlicht mit Schmerz wieder Die offenen Augen gaben mir die Antwort Ich hielt die Trompete und rief alle zusammen Steht, Engel und Menschen, auf! Wir haben viel zu tun! Wir sind tot Aber die Welt wird nicht zerstört! Greift zu den Waffen schneller! Aus dem Tod kamen wir heraus In den Tod gehen wir hinein Der Laut meiner Trompete Ist die Stimme des Todes Der Tod ist unersättlich